"Eu estou cativo deste Oriente mágico

à espera de vento de feição

que me leve a outro porto, a outro rumo.

A navegação fez de mim prisioneiro de ventos,

de naus e de marés, e as minhas grilhetas

são invisíveis como os fios do destino

que me amarra aos cais da lonjura

como se fosse pecado querer voltar,

como se fosse vileza ter saudades."

José Jorge Letria, "Oriente da Mágoa", 1992

"De manhã à noite brilha lá fora a luz sem se dar conta de que é luz.

As grandes árvores aspiram o silêncio e precisam de descobrir a essência inerente à floresta. As estepes desertas estendem-se indefinidamente de costas sem reflectir sobre a tristeza do seu vazio.

As areias movediças movem-se e não perguntam até quando

ou para quê ou para onde. Todas estas maravilhas são maravilhosas

mas não se maravilham. A lua vermelha que emerge,

semelhante a um olho exorbitado

que abrasa a escuridão do céu, não se surpreende com a sua desolação."

Amos Oz em "O Mesmo Mar"

Ida Badal

 

O mundo visto do céu pelas pinturas de Ida Badal !

"Porque o sabor forte daquelas azeitonas longamente marinadas em azeite e dentes de alho, sal, limão, pimenta e folhas de louro, exala por vezes uma aragem do passado: barrancos de pedra, um rebanho, sombras e o som de uma flauta, um sopro melodioso do fundo dos tempos. A frescura de uma gruta, uma cabana escondida no fundo da vinha, um abrigo na horta, uma fatia de pão de cevada e água da fonte."

Amos Oz  em "O Mesmo Mar"

"Em Abril de 1934, oito anos depois da morte de Rilke, Lou Andreas-Salomé escreve um apêndice à sua autobiografia, que é uma última «carta» de amor dirigida a Rilke.

Abril o nosso mês, Rainer, o mês anterior àquele que nos uniu. Quantas vezes Abril me faz, e não certamente por acaso, pensar em ti. Porque em Abril se encontram contidas as quatro estações, com as suas horas de uma atmosfera de neve e quase de Inverno, ao lado de outras horas de um esplendor escaldante, e de outras ainda de tempestades quase de Outono, semeando o chão húmido não de folhas desmaiadas, mas de invólucros de flores em botão - e não é verdade que nesse chão habita, a qualquer hora, a Primavera, que reconhecemos antes ainda de qualquer primeiro olhar? Daí o silêncio e a naturalidade que nos uniram, como algo que tivesse existido sempre."

"Correspondência Amorosa" de Rainer Maria Rilke & Lou Andreas-Salomé

Eu era um poeta

"Eu era um poeta inspirado pela filosofia, não um filósofo com faculdades poéticas. Adorava admirar a beleza das coisas, descortinar no imperceptível e através do muito pequeno a alma poética do universo.

A poesia da Terra nunca está morta.

Há poesia em tudo - na terra e no mar, nos lagos e margens dos rios. Também a há na cidade - não o neguem - é evidente para mim aqui onde me sento: há poesia nesta mesa, neste papel, neste tinteiro; há poesia na trepidação dos carros nas ruas, em cada movimento ínfimo, trivial, ridículo de um operário que, do outro lado da rua, pinta a tabuleta de um talho.

O meu sentido interno predomina de tal modo sobre os meus cinco sentidos que vejo as coisas desta vida - estou convencido disso - de modo diferente dos outros homens. Existe - existia - para mim um significado riquíssimo em algo tão ridículo como a chave de uma porta, um prego na parede, os bigodes de um gato. Há, para mim, toda uma plenitude de sugestão espiritual numa galinha com os seus pintos a atravessarem a estrada com ar pimpão. Há para mim um significado mais profundo do que os medos humanos no aroma do sândalo, nas latas velhas deitadas num monturo, numa caixa de fósforos caída na valeta, em dois papéis sujos que, num dia ventoso, rodopiam e se perseguem pela rua abaixo.

Pois a poesia é assombro, admiração, como de um ser caído dos céus que toma plena consciência da sua queda, espantado com o que vê. Como alguém que conhecesse a alma das coisas e se esforçasse por recordar esse conhecimento, lembrando-se que não era assim que as conhecia, não com estas formas e nestas condições, mas não se lembrando de mais nada."

Fernando Pessoa  em "Escritos Autobiográficos, Automáticos e de Reflexão Pessoal"

Retratos de um velho pincel de tinta

 

Visto aqui ! :)

Da poética das montanhas

"Considero que os maiores objectos da Natureza são os mais agradáveis de se olhar e, depois, a ampla abóbada do céu e as ilimitadas regiões povoadas pelas estrelas; não há nada que eu contemple com tanto prazer quanto o vasto mar e as montanhas. Há qualquer coisa de augusto e de majestoso no seu aspecto, algo que inspira à mente grandes pensamentos e paixões. Nessas circunstâncias, o pensamento eleva-se naturalmente para Deus e para a Sua grandeza e para tudo o que tenha, nem que seja apenas, a sombra ou a aparência do INFINITO, como têm todas as coisas que excedem a compreensão, enchem e dominam com o seu excesso a mente, projectando-a numa espécie de agradável espanto e admiração."

 

Thomas Burnet  em "Telluris theoria sacra, IX, 1681

"A Escola de Platão" de Jean Delville, 1898
Paris, Museu D'Orsay

" ... a natureza é uma floresta de símbolos. Cores e sons, imagens e coisas reportam-se uns aos outros, revelando-nos afinidades e consonâncias misteriosas.

O poeta torna-se o decifrador desta linguagem secreta do universo, ..."

 

Umberto Eco

Uma floresta de símbolos

"A natureza é um templo onde pilares vivos

deixam, por vezes, fugir confusas palavras;

o homem passa por lá através de florestas

de símbolos

que o observam com olhares familiares.

Como longos ecos, que ao longe

se confundem

numa tenebrosa e profunda unidade,

vasta como a noite e como a claridade,

os perfumes, as cores e os sons respondem

entre si.

Há perfumes frescos como carnes de bebés,

doces como os oboés e verdes como

os prados;

outros, ao invés, corruptos, ricos e triunfantes

que se expandem como as coisas infinitas,

como o âmbar, o musgo, o benjoim

e o incenso,

que cantam transportes da alma e do sentido."

 

Charles Baudelaire  em "As Flores do Mal"

"Canto de Mesa" de Henri Fantin-Latour, 1872
da esquerda para a direita: Verlaine, Rimbaud, Elzéar, Blémont, Valade, Alcard, D'Hervilly, Pelleta

Arte Poética

"Música acima de todas as coisas,

e, por isso, prefere o ímpar

mais vago e solúvel no ar,

sem nada nele que pousa e que repousa.

 

Porque queremos matizes puros,

não cores, só matizes.

Oh! Matiz, nossa única esperança,

o sonho no sonho e a trompa na flauta!

 

Música ainda e, depois, também!

Que o teu verso seja uma coisa roubada

que parece fugir de uma alma levantada

para outros céus e para outros amores.

Que seja o teu verso a bela aventura

que foi atirada ao vento leve da manhã

e que roça na hortelã e no tomilho ...

E tudo o resto é literatura."

 

"Arte Poética" de Paul Verlaine