"Dizes que tudo é muito simples e interessante

isso torna-me muito melancólico, como se lesse um grande romance Russo ..."

 

Frank 0' Hara em "Vinte e cinco poemas à hora do almoço"

Leonard Cohen - Who by fire

Alguns gostam de poesia

"Alguns -

quer dizer que nem todos.

Nem sequer a maior parte mas sim uma minoria.

Não contando as escolas onde se tem que,

e quanto a poetas,

dessas pessoas, em mil haverá duas.

 

Gostam -

mas gosta-se também de sopa de esparguete,

dos galanteios e da cor azul,

do velho cachecol,

brindar à nossa gente,

fazer festas ao cão.

 

De poesia -

mas que é isso a poesia?

Muitas e vacilantes respostas

já foram dadas à questão.

Por mim não sei e insisto que não sei

e esta insistência é corrimão que me salva."

 

Wislawa Szymborska  em "Paisagem com Grão de Areia"

Red House Painters - Sundays and Holidays

Cogumelos ao cubo

 

Portobellos recheados no forno com creme makhani masala de cogumelos, em cama de Enoki e caril doce. Pó de Shiitake a perfumar. 🍄🍄🍄

Lauto repasto de fim-de-semana. Viciada em cogumelos, ora pois.

Agora há que compensar nas corridas da próxima semana. Longas, terão de ser um pouco mais longas. 😄🏃🏃🏃😄

"Pela tarde sentávamo-nos os dois na sombra fresca das parras a olhar à nossa volta; não havia muito a dizer, a não ser suscitar as memórias dela cada vez mais difíceis de verbalizar. Recordava, então, de como em rapariga, acompanhada de outras meninas, subia a montanha até à pedra da cruz e ali recolhia rosmaninho e zimbro que trazia para casa, secando-o e colocando-o na água de lavar as roupas para as tornar puras - seria um ritual de purificação perdido nos tempos. Dizia-me que as plantas eram batidas por um vento santo e que de noite se humedeciam num orvalho de água benta que escorria da base do cruzeiro e estiolava ao nascer da manhã quando o sol as doirava com a sua luz. Ar, água, terra e fogo, pensava eu, todos os elementos se conjugavam de uma forma sagrada.

António Tavares  em "Todos os Dias Morrem Deuses"

Por entre as dunas, o mar, a serra e a Peninha 💗

Conversa com a pedra

"Bato à porta da pedra.

- Abre. Sou eu.

Quero entrar dentro de ti,

olhar tudo ao meu redor,

respirar-te.

 

- Vai-te embora - diz a pedra.

Estou hermeticamente fechada.

Mesmo feita em pedaços

estamos hermeticamente fechadas.

Mesmo em areia desfeitas

não abrimos a ninguém.

 

Bato à porta da pedra

- Abre. Sou eu.

Venho por pura curiosidade.

A vida é a única ocasião para a satisfazer.

Tencionava passar pelo teu palácio

e depois visitar ainda a folha e a gota de água.

Não tenho muito tempo para isto tudo.

O meu ser mortal devia comover-te.

 

- Sou de pedra - diz a pedra -

impossível perturbar a minha seriedade.

Vai-te daqui.

Faltam-me os músculos do riso.

 

Bato à porta da pedra

- Abre. Sou eu.

Ouvi dizer que há em ti grandes salas vazias,

nunca vistas, belas em vão,

mudas, sem o eco dos passos de ninguém.

Reconhece que tu própria pouco sabes disso.

 

- Grandes salas e vazias - diz a pedra -

só que lá não há lugar.

Belas, talvez, mas de beleza inacessível

aos teus pobres sentidos.

Poderás reconhecer-me, mas nunca me conhecerás.

Em toda a superfície me volto para ti,

mas o meu interior volta-te as costas.

 

Bato à porta da pedra.

- Abre. Sou eu.

Não procuro em ti eterno asilo.

Não me sinto infeliz.

Não sou um sem-abrigo.

O meu mundo é digno de regresso.

Hei-de entrar e sair de mãos vazias.

E como prova real de ter estado,

não apresentarei senão palavras

a que ninguém dará crédito.

 

- Não entras - diz a pedra.

Falta-te sentido de participação.

E nenhum outro sentido pode substituí-lo.

Nem um olhar omnividente

te servirá de nada sem esse sentido.

Não entras. Em ti esse sentido é vaga intenção.

Vago o seu germe, a sua concepção.

 

Bato à porta da pedra.

- Abre. Sou eu.

Não posso esperar dois mil séculos

para me recolher ao teu telhado.

- Se não acreditas em mim - diz a pedra -

vai ter com a folha, dir-te-á o mesmo.

Com a gota de água e o mesmo te dirá.

Pergunta por fim a um cabelo da tua própria cabeça.

Estou prestes a rir às gargalhadas

de rir como a minha natureza me impede de rir.

 

Bato à porta da pedra.

- Abre. Sou eu.

 

- Não tenho porta - diz a pedra."


Wislawa Szymborska  em "Paisagem com Grão de Areia"

The Strypes - You Can't Judge a Book by the Cover

"Dizes-me que tombou mais uma pedra ao moinho e que agora parece um castelo abandonado depois de atacado por sarracenos; recordo como cantava o moinho, em sons tão variados: o roçar das pedras aconchegadas no grão, o verter da água nas pás, o gemer da roda, triste e magoado. Lembro-me da passar a mão na maciez da farinha e de sentir o cheiro do milho moído a invadir-me as narinas, doce, seco e novo.

Espreitar a farinha amassada na bacia de barro e vê-la crescer era acreditar num milagre. O odor acre do fermento enchia a cozinha e o lume crepitava pela porta aberta do forno como se chamasse o pão. As tuas mãos tendiam a massa e os teus seios, de onde bebi a vida que tenho, baloiçavam ternamente sob a blusa fina como se estivessem vivos; depois a pá levava o pão muito para dentro quando já tinhas recolhido as brasas a um canto. Esperávamos; tu sentada num pequeno banco tecido a palha de bunho, eu sobre os teus joelhos, ambos impacientes. Lá dentro, dizias, soprava um ar quente e forte sobre a massa, fazendo-a lembrar-se do tempo em que tinha sido milheiro altivo ao vento, que crescia enquanto se ia esquecendo desse passado de planta verde e raízes húmidas.
Tiravas os pães um a um, encrostados, levemente castanhos, quentes, a fazerem-nos crer que o milagre se tinha dado, todo o milagre da vida nesse instante tranquilo de um pão cozido; partias dois que fumegavam como se estivessem vivos e até parecia que a massa se mexia, aconchegando-se ao ar cá de fora. Nunca os meus olhos viram tanto, mesmo depois de ter aprendido a juntar as letras, a desenhá-las, mesmo depois de ter visto a cidade e o rio, de ter pressentido o mundo e percebido o amor."

António Tavares  em "Todos os Dias Morrem Deuses"

Feliz é quem diz 💗

 

Porque se existem projectos que adoro e com os quais identifico-me, este, é sem dúvida, um deles!
Descubram aqui qual é e ... sejam felizes! 😍💗😍

"Não se pode falar do deserto como de uma paisagem, porque, apesar da sua variedade, ele é ausência de paisagem.
Essa ausência lhe atribui a sua realidade.

Não se pode falar do deserto como de um lugar; porque ele é, também, um não-lugar; o não-lugar de um lugar ou o lugar de um não-lugar.
(...)

Não se pode pretender que o deserto seja o vazio, o nada. Nem se pode pretender que seja o termo, porque ele é igualmente o começo."

Edmond Jabés  em "A Obscura Palavra do Deserto"

"Acendeu o candeeiro ao lado e olhou a água-marinha brilhando na sua mão. Como se a pedra tivesse atravessado o mar para vir ter com ela, num movimento inevitável, muito mais seguro e rigoroso do que qualquer acto humano.

Voltara aonde pertencia, ao lugar de onde nunca teria partido, se os humanos não fossem loucos, erráticos e aleatórios, como folhas levadas pelo vento."

 

Teolinda Gersão  em "Prantos, amores e outros desvarios"