"Há, de facto, uma proporção ideal entre a quantidade de clareza e a quantidade de obscuridade que um verso deverá ter para manter a ligação aos homens. Se esta proporção não for atingida, o verso desliga-se dos homens (como o barco se desliga do cais quando o marinheiro corta a corda que o amarra). Se um verso não se liga a pelo menos um homem, ficará apenas nas mãos de quem o escreveu, o que poderá não ser suficiente.

Claro está que na poesia não se trata de falar com a velha avó sobre o frio que faz de noite. Como dissemos, há uma clareza exigida ao verso, mas também se exige uma certa obscuridade."

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Eliot e as conferências"

Adília Lopes 💗

Thomas Feiner & Anywhen - All that Numbs You

"Chuvosa tarde, eléctricos me doem.

O céu um só, por toldo sobre o mundo,

Aviões o cortam, facas sobre chumbo;

Postais lacrimejantes me comovem.

 

Além, do vinte e oito, descem duas

Colinas de um sagrado coração

Vindo da Graça, pela Sé, visão

Do céu caída, a Virgem pelas ruas.

 

Convalescendo os lábios de batom,

Agulhas na calçada me apontou

E sobre os seus dois círios caminhou

E a graça ao vir a mim me deu frisson.

 

Fugi-lhe. Acoitei-me num café.

Fiquei, invés, a ideá-la, anti-Tomé."

 

 

Daniel Jonas em "Canícula"

"Há quem diga que as palavras são coisas mastigáveis como os alimentos, e há ainda quem entre em pormenores como quem entra numa sala, dizendo que se todas as palavras são mastigáveis e transportáveis pela língua de um lado para o outro da boca, nem todas alimentam os homens; só certos versos o farão.

Poderão os versos de grandes poetas alimentar um homem durante alguns dias, senhor Breton? Eis uma pergunta. Possuirão os versos, questiono, qualidades de energia surpreendentes, como se tivessem componentes semelhantes a proteínas e glícidos?

Sabe-se já, há muitos anos, que certos produtos se decompõem em outros produtos mais pequenos, libertando energia nesse processo. Resta saber o que sucede quando um verso se decompõe nos seus constituintes; quando depois de balançar na boca que o diz, desce ao estômago e se divide.

(...)

Em que se dividirá o verso? Em letras? Em outra coisa? E o que resultará dessa decomposição? Que energia será aí libertada? Será uma energia inútil, ou, pelo contrário, será algo capaz de influenciar os nossos actos? A energia de decomposição de um verso será capaz de fortalecer o estômago e a vontade?"

 

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Breton e a entrevista"

Ainda Não Foi Hoje Que Choveu

"I

A chuva anda por longe, entretida

a causar inundações na Indonésia.

A chuva dir-se-ia que por estes lados

deixou de ser possível

e que a morte à míngua de água

traz debaixo de olho a Terra Quente.

 

 

II

Hoje acumularam-se umas quantas nuvens

e chegou a parecer que choveria.

As pessoas punham, desassossegadas,

olhos e rogos no céu.

 

Mas logo o vento mudou

e dispersou a esperança, enxotou-a

como se enxota um velho cão vadio

que vem coçar as pulgas para junto de nós.

 

 

III
Um velho de sacho ao ombro

segue cismando em direcção à horta

- lugar onde pertencem os dias que lhe restam - ,

cruza-se comigo no caminho.

 

Com modos que já só a aldeia sabe,

levanta o chapéu e diz com desalento:

ainda não foi hoje que choveu.

 

E é o seu próprio olhar que vai chovendo

conformação sobre a pesada, opaca

poeira do caminho."


A.M. Pires Cabral  em "Gaveta do Fundo"

Howe Gelb & A Band of Gypsies - 4 Doors Maverick

Roger Wolfe

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XIX)

 

Risotto de espargos e ervilhas. Raspa de limão a perfumar. 💗😋😋💗

Nils Landgren Funk Unit - House Party

Espanta-Espíritos

"Amanhã tudo será pior

ainda, eu sei: o hábito, a inércia,

o sem remédio da vida - tão pouco

haverá a salvar.

 

Por toda a cidade os desconhecidos

subirão outro degrau para o escuro

da noite, e a memória será talvez

um remorso:

 

aquela manhã de sol

na varanda, o espanta-espíritos

com peixes de alumínio num rosário

de contas profanas.

 

Ainda o tens? Ainda canta,

de madrugada, se o vento sopra

do mar?

 

Não importa. Foi sempre de menos

o muito que pedimos

 

e a parte que tivemos."

Rui Pires Cabral em "Capitais da Solidão"

Sintra e o seu Castelo (IV)

Outono

"Outono.

(A palavra é cansada ...)

Tudo a cair de sono,

Como se a vida fosse assim, parada!

 

Nem o verde inquieto duma folha!

O próprio sol, sem força e sem altura,

Olha

Dum céu sem luz e levedura.

 

Fria,

A cor sem nome duma vinha morta

Vem carregada de melancolia

Bater-me à porta."

 

Miguel Torga  em "Diário I"

Lawrence Ferlinghetti, A Poesia como Arte Insurgente

"a areia fria da manhã que cheira

a cardos a maresia

 

as pegadas disformes

impressas pela multidão rumorosa da véspera

ao fundo o som do mar

 

os nossos pés miúdos mal

sarados da ferroada de um peixe-aranha

enfiados

nas sandálias de borracha

 

as dunas rodeando a baía

as primeiras toalhas empoladas pelo vento

as riscas recolhidas dos toldos

 

a gaivota branca o escaravelho preto

o peixe na lota prateado

 

em espasmos graves no topo

do balde

a abrir e a fechar a boca num turvo sermão

que ninguém escuta."

 

Miguel Manso  em "Persianas"

The National - The System Only Dreams in Total Darkness

Exercício Espiritual

"Ouço-os de todo o lado.

Eu é que sou assim,

Eu é que sou assado,

Eu é que sou o anjo revoltado,

Eu é que não tenho santidade ...

 

Quando, afinal, ninguém

Põe nos ombros a capa da humildade,

E vem."

Miguel Torga  em "Diário I"

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XVIII)

 

Millet de alecrim. Couve de bruxelas em cama de couve roxa assada e alho-francês. Pêra recheada com puré de feijão preto e cebola roxa. 💗😋😋💗

TAROT DE MARSEILLE para Alejandro Jodorowsky

"dentro de um café na Bastilha

anódino

a uma mesa do fundo bruxuleia a cada quarta

um oráculo

rodeado de respirações

 

na algibeira de um casaco negro envolto

numa bolsa lilás

incerto baralho blinda um coração

antigo

 

e na voz preta e branca

de Jung

e nos volumes obscuros em obscuros alfarrabistas

também no logro de burlões

de entre os quais os mais hábeis terão assento

mediático

 

um baralho de 78 cartas range no precipício

pede sossegos meditações

procura que o enxerguemos através não

da crendice

mas de um persistente estudo

 

investigações que demoram uma vida

ou mais

e por tão fundo que vão não extinguem

dilatam

 

como dilata a noção de quem aprende

a cair

são estas cartas aliadas dos meus versos

desde o primeiro fôlego

decifro-as como destapo os vocábulos e soçobro

a cada sílaba

que o desconhecido articula"

Miguel Manso  em "Persianas"