David Sylvian - Orpheus

"A morte de um livro, por exemplo. Ao chegar ao fim de um livro, que ao longo das suas páginas me deu tanto prazer, tanta reflexão, tanta vida, invade-me um sentimento que não sei precisar. A morte é sempre uma falta.
(...)

Mas o que é que morre, o que é que me falta quando chego ao fim de um livro? O livro jaz diante de mim como sempre esteve antes de iniciar a sua leitura, contudo já não é o mesmo livro anónimo, já não é um livro, mas aquele livro determinado, e determinado pelo meu tempo de leitura. O livro já não é a lombada, a encadernação, o volume de folhas, a gramagem do papel, os caracteres e a sua composição página a página. O livro deixou de ser um mero objecto. O livro é uma amálgama de coisa e eu-mesmo. Este eu-mesmo é duas mortes: a minha e a do autor. O fim do tempo que demorei a ler o livro, o fim do tempo que ele demorou a escrevê-lo."

 

Paulo José Miranda  em "Um prego no coração"

Jean Baptiste Krumpholtz - Hidden treasures

Mário Cesariny

"Há, de facto, uma proporção ideal entre a quantidade de clareza e a quantidade de obscuridade que um verso deverá ter para manter a ligação aos homens. Se esta proporção não for atingida, o verso desliga-se dos homens (como o barco se desliga do cais quando o marinheiro corta a corda que o amarra). Se um verso não se liga a pelo menos um homem, ficará apenas nas mãos de quem o escreveu, o que poderá não ser suficiente.

Claro está que na poesia não se trata de falar com a velha avó sobre o frio que faz de noite. Como dissemos, há uma clareza exigida ao verso, mas também se exige uma certa obscuridade."

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Eliot e as conferências"

Adília Lopes 💗

Thomas Feiner & Anywhen - All that Numbs You

"Chuvosa tarde, eléctricos me doem.

O céu um só, por toldo sobre o mundo,

Aviões o cortam, facas sobre chumbo;

Postais lacrimejantes me comovem.

 

Além, do vinte e oito, descem duas

Colinas de um sagrado coração

Vindo da Graça, pela Sé, visão

Do céu caída, a Virgem pelas ruas.

 

Convalescendo os lábios de batom,

Agulhas na calçada me apontou

E sobre os seus dois círios caminhou

E a graça ao vir a mim me deu frisson.

 

Fugi-lhe. Acoitei-me num café.

Fiquei, invés, a ideá-la, anti-Tomé."

 

 

Daniel Jonas em "Canícula"

"Há quem diga que as palavras são coisas mastigáveis como os alimentos, e há ainda quem entre em pormenores como quem entra numa sala, dizendo que se todas as palavras são mastigáveis e transportáveis pela língua de um lado para o outro da boca, nem todas alimentam os homens; só certos versos o farão.

Poderão os versos de grandes poetas alimentar um homem durante alguns dias, senhor Breton? Eis uma pergunta. Possuirão os versos, questiono, qualidades de energia surpreendentes, como se tivessem componentes semelhantes a proteínas e glícidos?

Sabe-se já, há muitos anos, que certos produtos se decompõem em outros produtos mais pequenos, libertando energia nesse processo. Resta saber o que sucede quando um verso se decompõe nos seus constituintes; quando depois de balançar na boca que o diz, desce ao estômago e se divide.

(...)

Em que se dividirá o verso? Em letras? Em outra coisa? E o que resultará dessa decomposição? Que energia será aí libertada? Será uma energia inútil, ou, pelo contrário, será algo capaz de influenciar os nossos actos? A energia de decomposição de um verso será capaz de fortalecer o estômago e a vontade?"

 

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Breton e a entrevista"

Ainda Não Foi Hoje Que Choveu

"I

A chuva anda por longe, entretida

a causar inundações na Indonésia.

A chuva dir-se-ia que por estes lados

deixou de ser possível

e que a morte à míngua de água

traz debaixo de olho a Terra Quente.

 

 

II

Hoje acumularam-se umas quantas nuvens

e chegou a parecer que choveria.

As pessoas punham, desassossegadas,

olhos e rogos no céu.

 

Mas logo o vento mudou

e dispersou a esperança, enxotou-a

como se enxota um velho cão vadio

que vem coçar as pulgas para junto de nós.

 

 

III
Um velho de sacho ao ombro

segue cismando em direcção à horta

- lugar onde pertencem os dias que lhe restam - ,

cruza-se comigo no caminho.

 

Com modos que já só a aldeia sabe,

levanta o chapéu e diz com desalento:

ainda não foi hoje que choveu.

 

E é o seu próprio olhar que vai chovendo

conformação sobre a pesada, opaca

poeira do caminho."


A.M. Pires Cabral  em "Gaveta do Fundo"

Howe Gelb & A Band of Gypsies - 4 Doors Maverick

Roger Wolfe

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XIX)

 

Risotto de espargos e ervilhas. Raspa de limão a perfumar. 💗😋😋💗

Nils Landgren Funk Unit - House Party

Espanta-Espíritos

"Amanhã tudo será pior

ainda, eu sei: o hábito, a inércia,

o sem remédio da vida - tão pouco

haverá a salvar.

 

Por toda a cidade os desconhecidos

subirão outro degrau para o escuro

da noite, e a memória será talvez

um remorso:

 

aquela manhã de sol

na varanda, o espanta-espíritos

com peixes de alumínio num rosário

de contas profanas.

 

Ainda o tens? Ainda canta,

de madrugada, se o vento sopra

do mar?

 

Não importa. Foi sempre de menos

o muito que pedimos

 

e a parte que tivemos."

Rui Pires Cabral em "Capitais da Solidão"

Sintra e o seu Castelo (IV)

Outono

"Outono.

(A palavra é cansada ...)

Tudo a cair de sono,

Como se a vida fosse assim, parada!

 

Nem o verde inquieto duma folha!

O próprio sol, sem força e sem altura,

Olha

Dum céu sem luz e levedura.

 

Fria,

A cor sem nome duma vinha morta

Vem carregada de melancolia

Bater-me à porta."

 

Miguel Torga  em "Diário I"

Lawrence Ferlinghetti, A Poesia como Arte Insurgente

"a areia fria da manhã que cheira

a cardos a maresia

 

as pegadas disformes

impressas pela multidão rumorosa da véspera

ao fundo o som do mar

 

os nossos pés miúdos mal

sarados da ferroada de um peixe-aranha

enfiados

nas sandálias de borracha

 

as dunas rodeando a baía

as primeiras toalhas empoladas pelo vento

as riscas recolhidas dos toldos

 

a gaivota branca o escaravelho preto

o peixe na lota prateado

 

em espasmos graves no topo

do balde

a abrir e a fechar a boca num turvo sermão

que ninguém escuta."

 

Miguel Manso  em "Persianas"