David Sylvian - Orpheus

"A morte de um livro, por exemplo. Ao chegar ao fim de um livro, que ao longo das suas páginas me deu tanto prazer, tanta reflexão, tanta vida, invade-me um sentimento que não sei precisar. A morte é sempre uma falta.
(...)

Mas o que é que morre, o que é que me falta quando chego ao fim de um livro? O livro jaz diante de mim como sempre esteve antes de iniciar a sua leitura, contudo já não é o mesmo livro anónimo, já não é um livro, mas aquele livro determinado, e determinado pelo meu tempo de leitura. O livro já não é a lombada, a encadernação, o volume de folhas, a gramagem do papel, os caracteres e a sua composição página a página. O livro deixou de ser um mero objecto. O livro é uma amálgama de coisa e eu-mesmo. Este eu-mesmo é duas mortes: a minha e a do autor. O fim do tempo que demorei a ler o livro, o fim do tempo que ele demorou a escrevê-lo."

 

Paulo José Miranda  em "Um prego no coração"

Jean Baptiste Krumpholtz - Hidden treasures

Mário Cesariny

"Há, de facto, uma proporção ideal entre a quantidade de clareza e a quantidade de obscuridade que um verso deverá ter para manter a ligação aos homens. Se esta proporção não for atingida, o verso desliga-se dos homens (como o barco se desliga do cais quando o marinheiro corta a corda que o amarra). Se um verso não se liga a pelo menos um homem, ficará apenas nas mãos de quem o escreveu, o que poderá não ser suficiente.

Claro está que na poesia não se trata de falar com a velha avó sobre o frio que faz de noite. Como dissemos, há uma clareza exigida ao verso, mas também se exige uma certa obscuridade."

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Eliot e as conferências"

Adília Lopes 💗

Thomas Feiner & Anywhen - All that Numbs You

"Chuvosa tarde, eléctricos me doem.

O céu um só, por toldo sobre o mundo,

Aviões o cortam, facas sobre chumbo;

Postais lacrimejantes me comovem.

 

Além, do vinte e oito, descem duas

Colinas de um sagrado coração

Vindo da Graça, pela Sé, visão

Do céu caída, a Virgem pelas ruas.

 

Convalescendo os lábios de batom,

Agulhas na calçada me apontou

E sobre os seus dois círios caminhou

E a graça ao vir a mim me deu frisson.

 

Fugi-lhe. Acoitei-me num café.

Fiquei, invés, a ideá-la, anti-Tomé."

 

 

Daniel Jonas em "Canícula"

"Há quem diga que as palavras são coisas mastigáveis como os alimentos, e há ainda quem entre em pormenores como quem entra numa sala, dizendo que se todas as palavras são mastigáveis e transportáveis pela língua de um lado para o outro da boca, nem todas alimentam os homens; só certos versos o farão.

Poderão os versos de grandes poetas alimentar um homem durante alguns dias, senhor Breton? Eis uma pergunta. Possuirão os versos, questiono, qualidades de energia surpreendentes, como se tivessem componentes semelhantes a proteínas e glícidos?

Sabe-se já, há muitos anos, que certos produtos se decompõem em outros produtos mais pequenos, libertando energia nesse processo. Resta saber o que sucede quando um verso se decompõe nos seus constituintes; quando depois de balançar na boca que o diz, desce ao estômago e se divide.

(...)

Em que se dividirá o verso? Em letras? Em outra coisa? E o que resultará dessa decomposição? Que energia será aí libertada? Será uma energia inútil, ou, pelo contrário, será algo capaz de influenciar os nossos actos? A energia de decomposição de um verso será capaz de fortalecer o estômago e a vontade?"

 

Gonçalo M. Tavares  em "O Senhor Breton e a entrevista"

Ainda Não Foi Hoje Que Choveu

"I

A chuva anda por longe, entretida

a causar inundações na Indonésia.

A chuva dir-se-ia que por estes lados

deixou de ser possível

e que a morte à míngua de água

traz debaixo de olho a Terra Quente.

 

 

II

Hoje acumularam-se umas quantas nuvens

e chegou a parecer que choveria.

As pessoas punham, desassossegadas,

olhos e rogos no céu.

 

Mas logo o vento mudou

e dispersou a esperança, enxotou-a

como se enxota um velho cão vadio

que vem coçar as pulgas para junto de nós.

 

 

III
Um velho de sacho ao ombro

segue cismando em direcção à horta

- lugar onde pertencem os dias que lhe restam - ,

cruza-se comigo no caminho.

 

Com modos que já só a aldeia sabe,

levanta o chapéu e diz com desalento:

ainda não foi hoje que choveu.

 

E é o seu próprio olhar que vai chovendo

conformação sobre a pesada, opaca

poeira do caminho."


A.M. Pires Cabral  em "Gaveta do Fundo"

Howe Gelb & A Band of Gypsies - 4 Doors Maverick

Roger Wolfe

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XIX)

 

Risotto de espargos e ervilhas. Raspa de limão a perfumar. 💗😋😋💗

Nils Landgren Funk Unit - House Party

Espanta-Espíritos

"Amanhã tudo será pior

ainda, eu sei: o hábito, a inércia,

o sem remédio da vida - tão pouco

haverá a salvar.

 

Por toda a cidade os desconhecidos

subirão outro degrau para o escuro

da noite, e a memória será talvez

um remorso:

 

aquela manhã de sol

na varanda, o espanta-espíritos

com peixes de alumínio num rosário

de contas profanas.

 

Ainda o tens? Ainda canta,

de madrugada, se o vento sopra

do mar?

 

Não importa. Foi sempre de menos

o muito que pedimos

 

e a parte que tivemos."

Rui Pires Cabral em "Capitais da Solidão"

Sintra e o seu Castelo (IV)

Outono

"Outono.

(A palavra é cansada ...)

Tudo a cair de sono,

Como se a vida fosse assim, parada!

 

Nem o verde inquieto duma folha!

O próprio sol, sem força e sem altura,

Olha

Dum céu sem luz e levedura.

 

Fria,

A cor sem nome duma vinha morta

Vem carregada de melancolia

Bater-me à porta."

 

Miguel Torga  em "Diário I"

Lawrence Ferlinghetti, A Poesia como Arte Insurgente

"a areia fria da manhã que cheira

a cardos a maresia

 

as pegadas disformes

impressas pela multidão rumorosa da véspera

ao fundo o som do mar

 

os nossos pés miúdos mal

sarados da ferroada de um peixe-aranha

enfiados

nas sandálias de borracha

 

as dunas rodeando a baía

as primeiras toalhas empoladas pelo vento

as riscas recolhidas dos toldos

 

a gaivota branca o escaravelho preto

o peixe na lota prateado

 

em espasmos graves no topo

do balde

a abrir e a fechar a boca num turvo sermão

que ninguém escuta."

 

Miguel Manso  em "Persianas"

The National - The System Only Dreams in Total Darkness

Exercício Espiritual

"Ouço-os de todo o lado.

Eu é que sou assim,

Eu é que sou assado,

Eu é que sou o anjo revoltado,

Eu é que não tenho santidade ...

 

Quando, afinal, ninguém

Põe nos ombros a capa da humildade,

E vem."

Miguel Torga  em "Diário I"

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XVIII)

 

Millet de alecrim. Couve de bruxelas em cama de couve roxa assada e alho-francês. Pêra recheada com puré de feijão preto e cebola roxa. 💗😋😋💗

TAROT DE MARSEILLE para Alejandro Jodorowsky

"dentro de um café na Bastilha

anódino

a uma mesa do fundo bruxuleia a cada quarta

um oráculo

rodeado de respirações

 

na algibeira de um casaco negro envolto

numa bolsa lilás

incerto baralho blinda um coração

antigo

 

e na voz preta e branca

de Jung

e nos volumes obscuros em obscuros alfarrabistas

também no logro de burlões

de entre os quais os mais hábeis terão assento

mediático

 

um baralho de 78 cartas range no precipício

pede sossegos meditações

procura que o enxerguemos através não

da crendice

mas de um persistente estudo

 

investigações que demoram uma vida

ou mais

e por tão fundo que vão não extinguem

dilatam

 

como dilata a noção de quem aprende

a cair

são estas cartas aliadas dos meus versos

desde o primeiro fôlego

decifro-as como destapo os vocábulos e soçobro

a cada sílaba

que o desconhecido articula"

Miguel Manso  em "Persianas"

Weekend Sun - Keep Running

Rui Costa, Myke Tyson para Principiantes, Assírio&Alvim

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XVII)

 

Salada de quinoa com cogumelos e romã. Almôndegas de grão e coco em creme de rosas e rebentos de soja. Batata assada no forno. 💗😋😋💗

Paradigma

"Hoje, de manhã, lavei a cara

com quatro sabonetes diferentes.

Cada um cheirava a uma estação do ano

e cada um prometia uma sensação nova,

uma mudança radical na nossa pele.

 

À noite vi-me ao espelho:

a minha cara era a mesma de sempre."

 

Paulo Assim em "Celulose"

Al Berto, Diários, Assírio&Alvim

Carlos do Carmo e Bernardo Sassetti - No Teu Poema

A Máscara

"Um homem com uma máscara de gás na cara.

O rosto disforme. Como se fosse um monstro.

Ele faz depois os gestos de um chimpanzé. Põe as

mãos curvadas e simula os pequenos saltos e

movimentos do chimpanzé.

O plano abre-se. Vemos para quem ele está

a fazer aquilo. É para uma mulher. Uma mulher

muito velha. Moribunda; ligada a várias máquinas

e com soro a entrar no braço. Mesmo assim,

a velha mulher sorri, primeiro; depois ri, ri muito,

não consegue parar de rir. Só a vemos a rir, como

se tivesse perdido o controlo."

 

Gonçalo M. Tavares  em "Short Movies"

A.M. Pires Cabral

Proema

"Às vezes, a poesia é a vertigem dos corpos e a

vertigem da sorte e a vertigem da morte;

o passeio, de olhos cerrados, à borda do

despenhadeiro

e a verbena nos jardins submarinos;

o riso que incendeia preceitos e santos

mandamentos;

a descida das palavras paraquedadas sobre os

areais da página;

o desespero que embarca num barco de papel e

atravessa,

durante quarenta noites e quarenta dias, o mar da

angústia nocturna e o pedregal da angústia diurna;

a idolatria do eu e a execração do eu e a

dissipação do eu;

o degolar dos epítetos, o enterro dos espelhos;

a compilação dos pronomes acabados de cortar no

jardim de Epicuro e no de Netzahualcoyotl;

o solo da flauta no terraço da memória e o baile

de chamas na cave do pensamento;

as migrações de miríades de verbos, asas e garras,

sementes e mãos;

os substantivos ósseos e cheios de raízes, plantados

nas ondulações da linguagem;

o amor do nunca visto e o amor do nunca ouvido

e o amor do nunca dito: o amor do amor.

 

Sílabas sementes"

Octavio Paz  em "Árvore Adentro"

Três Sonhos

"Vi-me num sonho de folhas caindo,

De lagos escuros num bosque perdido,

De tristes palavras ecoando -

Mas não sabia entender-lhes o sentido.

 

Vi-me num sonho de estrelas caindo,

De preces chorosas num olhar ferido,

De um sorriso que vinha ecoando -

Mas não sabia entender-lhes o sentido.

 

Como estrela caindo, folha tombando,

Assim me via num vai-vem perdido,

Eternamente esse sonho ecoando -

Mas não sabia entender-lhe o sentido."

Georg Trakl  em "Outono Transfigurado"

Liberdade

"A minha estranha forma de ser livre!

Sei que o sou, por direito e vocação,

E sinto-me por vezes algemada

Apenas por ter alma e coração."

 

Soledade Summavielle  em "Movimento de Asas"

As maçãs

 

"Dantes as macieiras davam maçãs,

que eram guardadas em toalhas de linho.

E só haviam umas que eram melhores,

que eram as do quintal do vizinho!

 

Agora só há maçãs «golding» ou «starking»,

agora só há maçãs «normalizadas».

E eu não me admiro que, em vez de redondas,

um dia destes passem a ser quadradas!"

Jorge Sousa Braga  em "Herbário"

"Isto filhos, a poesia e a cozinha são irmãs" (XVI)

 

Cesto grego de estufado de feijoca e coentros a perfumar. Batata parisiense assada com ervas em cama de couve roxa. Caviar de beringelas, cogumelos e alho-francês. 💗😋😋💗

Mãe e Filho

"O poeta

bebe a água do Tigre e do Eufrates,

passa a noite sem dormir e às vezes tem caspa.

e nos salões tem reservado o seu lugar

e os raposos lambem-lhe a mão antes de fugir espantados

pelo áspero som do seu verso.

De puas, de facas, é a pele do poeta.

Com o despertar da luz sangra a pele do poeta.

Às vezes, desasado, silencioso,

deserto dos pés à cabeça,

anoitece de bruços na sua cama.

A inveja do poeta é amarela,

o seu sonho é azul como um céu sem guardas.

Por vezes devora-se a si mesmo, corta-se aos pedaços, reparte-se,

olha-se ao espelho, cospe, chora

sobre o mosaico da infância.

O poeta envelhece, engorda, arrota,

e ocasionalmente o poeta morre.

A poesia, que é imortal, olha-o de cima,

cega de luz e alheia como uma estrela antiga."

Poema de Piedad Bonnett (1951)
Da Antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

Ninho das Águias

"Já eras misteriosa desde então

e nos mapas antigos chamavam-te Lissabona.

À distância contava as tuas sete colinas

como a Roma dos Césares, e repetia-me

as histórias de navegadores e as tuas lendas de conquista.

Apesar de nos separar a imensidade

do mar Atlântico, desde a minha carteira de colégio

acariciava a curvatura do globo terráqueo,

jurando que um dia chegaria às tuas margens.

 

Tantas vezes cortejada e celeste

apareceste aos meus olhos num dia de verão

de 1984, quando te vi do quarto

do Ninho das Águias,

um hotel estreito e suicida

que se persigna no monte de S. Jorge

de cada vez que Lisboa amanhece.

 

Um mapa durante dois anos dobrado e desdobrado

ardeu de véspera e de espera

sobre milhares de degraus, ardeu sobre as praças,

sobre a constante inclinação

das suas ruas, sobre o seu soçobrar marinho,

e atiramo-lo de uma ponte

para que seja o acaso a única bússola a orientar-nos.

 

Tento olhar os dias desde então

como se estivesse a uma janela do quarto

do hotel do Ninho das Águias,

vendo pela primeira vez como amanhece

a fragrante, a profunda, a ondulada

cidade de Lisboa."

Poema de Ramon Cote Baraibar (1963)
Da Antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

Conto

"Pergunto-me: porque escrevo poesia?

E desde algum lugar do misterioso bosque

(de outro conto que em vão estou tratando de escrever neste poema)

responde o lobo

movendo socrático a peluda cauda:

- Para melhor te conhecer"

 

Poema de Rómulo Bustos Aguirre (1954)
Da Antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

O Homem Morto de Brooklyn

"Por trás do inverno de Nova Iorque

Que traz para os vidros

Um branco da Lapónia,

Alguns solitários

São encontrados mortos

Em frente de um televisor aceso.

Enquanto o homem se ajeita

Ao grande recinto da morte,

A voz de um modelo

Anuncia um cruzeiro pelas águas do Caribe

Ou o estado das estradas no Nebrasca.

Ao inspector,

Ao serralheiro,

À porteira do edifício,

Aos encarregados da autópsia,

Não deixa de os encher de melancolia

O televisor aceso

E a voz áspera

Que anuncia o fim da emissão."

 

Poema de Juan Manuel Roca (1946)

Da antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

Deus e Tu

"No princípio eram a noite e o caos.

Veio Deus e criou os céus e a terra

e a luz e o dia e o homem.

Depois deteve-se, pensou um instante:

fez-te a ti.

E olhou-te fixamente, fixamente ...

teve medo e disse para consigo:
«Eram mais seguros a noite e o caos»

 

Poema de Jorge Valencia Jaramillo
Da antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

 

Hindi Zahra - Silence

"Não me restou outro remédio senão inventar a minha própria teoria. Teoria filosófica e absurda, que menciono aqui por simples curiosidade. Dei comigo a pensar que, de acordo com Empédocles, os quatro elementos primordiais da Natureza são o ar, a água, a terra e o fogo. Todos eles estão vinculados à origem da vida e à sobrevivência da nossa espécie. Com a ar estamos em contacto permanente, visto que o respiramos, o expelimos, o climatizamos. Com a água também, dado que a bebemos, nos lavamos com ela e fruímos do prazer de nadar ou de andar de barco. Com a terra igualmente, pois caminhamos sobre ela, cultivamo-la, modelamo-la com as nossas mãos. Mas com o fogo não podemos ter uma relação direta. O fogo é o único dos quatro elementos de Empédocles que nos arreda, pois a sua proximidade ou contacto faz-nos mal. A única maneira de nos relacionarmos com ele é através de um mediador. E esse mediador é o cigarro. O cigarro permite-nos comunicar com o fogo sem sermos consumidos por ele. O fogo está num extremo do cigarro e nós no oposto. O cigarro a arder é a prova de que esse contacto é estreito, embora seja a nossa boca que expele o fumo. Graças a essa invenção satisfazemos a nossa necessidade ancestral de nos religarmos aos quatro elementos naturais da vida. Tal relação era sacralizada pelos povos primitivos através de diversos cultos religiosos - terrestres ou aquáticos - e, no que respeita ao fogo, através de cultos solares. Adorou-se o Sol porque encarnava o fogo e os seus atributos, a luz e o calor. Secularistas e descrentes que somos, já não podemos render homenagem ao fogo a não ser por meio do cigarro. O cigarro seria assim um sucedâneo da antiga divindade solar, e fumar uma forma de perpetuar o seu culto. Uma religião, em suma, por mais banal que possa parecer. Daí que renunciar ao cigarro seja um acto grave e lancinante, como uma abjuração."

Julio Ramon Ribeyro  em "A Palavra do Mudo"

Há Um Instante

"Há um instante do crepúsculo

em que as coisas brilham mais,

fugaz momento palpitante

de uma morosa intensidade.

 

Aveludam-se as ramagens,

lustram as torres o seu perfil,

burila uma ave a sua silhueta

sobre a alta luz de safira.

 

Muda a tarde, concentra-se

para o esquecimento do dia,

e penetra-a um dom suave

de melancólica quietude,

 

como se o orbe recolhesse

todo o seu bem e sua beleza,

toda a sua fé, toda a sua graça,

contra a sombra que virá ...

 

O meu ser desponta nessa hora

de misterioso florescer;

levo um crepúsculo na alma,

de sonhadora placidez.

 

Nele rebentam os botões

da ilusão primaveril,

e nele embriaga-me com aromas

de algum jardim que há mais além! ..."

 

Poema de Guillermo Valencia
Da Antologia "Um País Que Sonha - cem anos de poesia colombiana"

Canção Para Uma Guitarra Triste

"When everything we felt fails

and some music soft and distant sails

but it didn't sound like it did before

then I know I'm left with nothing more

than my own soul

 

when pretty pictures face back

but your coats aren't hanging on the rack

and blue water turns to

a place I can't get, a place that I can't get

 

in the room all I feel is the cold that you left

through the air all I see is your face full of blame

what's left to see

what's there to see

 

in the room all I feel is the cold that you left

through the air all I see is your face full of blame

what's left to see, what's left to see"

 

 

"Quando tudo o que sentíamos falha

e uma música suave e distante paira

mas já não soa como dantes

então sei que não me resta nada mais

do que a minha própria alma

 

quando fotografias bonitas se voltam para trás

mas os teus casacos não estão pendurados no bengaleiro

e a água azul se dirige para

um lugar que não posso visitar, um lugar que não posso

 

no quarto tudo o que sinto é o frio que deixaste

através do ar tudo o que vejo é a tua cara cheia de culpa

o que restará para ver

o que haverá para compreender

 

no quarto tudo o que sinto é o frio que deixaste

através do ar tudo o que vejo é a tua cara cheia de culpa

o que restará para ver, o que restará para ver"

 

"Noites de Atropelo" de Mark Kozelek
Tradução de Vasco Gato