Marcações

 

"A minha árvore está livre,

vejo-a daqui,

os ramos oscilando ao ritmo

dos meus passos

Como cadeira antiga

que não precisa nome, assim

é ela: minha,

e a ela aporto

como navio, agora

Convocaria exército de abelhas,

batalhão de formigas do fundo

do jardim, se sentisse

outro corpo?

Imagino-a cantando, dizendo

que está livre, se preparou

para me receber

Acaba de lançar

miríade de folhas sobre mim,

oferta descomposta pela cor,

e o hino atravessado a negro

que lhe faço

ficou mais rico na poeira de oiro -

tal como a minha camisola branca

que seriamente exibe

as suas manchas, o seu cheiro

de morte anunciada:

esse cansaço bom depois do amor -

ou êxtase de outono a ser"

"Mundo" de Ana Luísa Amaral

Assírio & Alvim

1ª edição, Outubro de 2021

Páginas 82 e 83

Dois Cavalos: Paisagem

 "Estão lado a lado,

naquela praça em frente da igreja,

nesse calor de quando o mundo oscila

na linha de horizonte,

e o rio quase defronte:

uma miragem

Estão lado a lado,

sujos de pó, as cabeças tombadas para a frente,

unidos pelo jugo desigual, a carroça apoiada no muro

mas pronta a ser unida aos corpos deles

Estarão feitos assim: velhos amigos,

os corpos encostados mesmo neste calor,

pela aliança muda?

Arreios, cabeçadas, todos os instrumentos

do que parece ser mansa tortura

mais o freio, ou bridão,

parecido com aquele colocado na boca das mulheres

que desobedeciam,

e era isso há muito tempo,

pelo menos quatro séculos,

ou semelhante ao que se usava

nos escravos, cobrindo-lhes a boca

para que não se envenenassem,

porque se recusavam a  viver

escravos

e era isso quase agora, no século passado

Mas eles não criam caos nem desacato,

não se revoltam nem tentam o veneno

se o freio agudo lhes fere, pungente,

gengiva, língua, osso

Só se encostam quietos, um ao outro,

cabeças derrubadas para a frente,

à espera do chicote

que chegará depois com a carroça, pronta

para a entrega das coisas

humanas, o comércio

E é esta a mais perfeita

das colonizações"

"Mundo" de Ana Luísa Amaral

Assírio & Alvim

1ª edição, Outubro de 2021

Páginas 38 e 39

O Peixe

 

"É de metal

que ao sol

parece azul

o anzol

que o prende

à morte

E os sons

que pela areia

do verso

o arrastaram

têm o som

metálico

do medo"

"Mundo" de Ana Luísa Amaral

Assírio & Alvim

1ª edição, Outubro de 2021

Página 16

A Pega: As Outras Cores Do Mundo

"No jardim tangente à minha casa

por entre os pássaros

que lhe habitam as árvores e cantam

em trinado desacerto,

vive uma pega

O seu nome não é um nome belo

como andorinha ou rouxinol,

que lembram odes e mornas tradições,

ou como arara, quetzal ou beija-flor,

nomes felizes com as cores inteiras

que o olho humano entende

- e ainda outras

que as entendem eles

Mas ela, elegante no corpo todo negro, a cauda longa,

só laivo a branco leve na asa e pelo peito,

parece que vestiu alta-costura

para voar pelos ramos de outono e

os telhados das casas

que estão perto

Dizem os entendidos

que reconhece ao espelho o seu reflexo,

algo que ao bicho humano

exige anos de vida

Nestes dias tão magros

em que os cavalos de apocalipse e espanto

cavalgam livres, trazendo novas pestes, guerras, fomes,

é um prazer de afago

alegria sem nome

vê-las todos os dias a voar

equilibrista bicolor,

dona do mundo"

"Mundo" de Ana Luísa Amaral

Assírio & Alvim

1ª edição, Outubro de 2021

Páginas 14 e 15

Pássaros

 

"Não sei nada sobre pássaros

Só de os ouvir cantar para mim em bosques antigos

Pendurados nos galhos das árvores."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Página 81

Ruínas

 

"Se algum dia me procurares e me quiseres falar

Procura primeiro no convento junto ao rio

Não no novo reconstruído e estranho

Mas no antigo

Em ruínas

Procura bem nos arcos das janelas que se erguem como espectros nas águas do Mondego

Procura nas manhãs geladas de Inverno

Nos tempos antigos

Imemoriais

Procura-me na sombra das árvores

Que existiam junto ao portão a dar frutos com o teu nome

Procura-me no silêncio secular das pedras

E no som dos sinos da igreja a chamar por ti

A guiar os teus passos para dentro de mim

Para o meu corpo virgem sepultado nas tuas mãos

Procura-me nos olhos de Inês

Que espreitam pelas fechaduras à tua espera

Iludidos, claros, cheios de labirintos

Vê se me encontras nas pétalas de rosa semeadas pelo chão

As que florescem em Janeiro no regaço da Rainha

As que caíram do manto e eram pão."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Páginas 79 e 80

Liturgias

 

"Poemas são orações que se escutam nas ruínas de um convento

São rezas matinais em busca da salvação

Poemas são murmúrios de monjas enclausuradas

Que escrevem palavras ilegíveis com os pés no chão de pedra

São como credos depositados no altar para dizer a nossa solidão

Poemas são cânticos de louvor entoados por anjos exilados

Em igrejas à espera de libertação

Anunciações de uma verdade pura e redentora

No ventre impossível de uma virgem estéril

Contas de um rosário de Ave-Marias

A procurar narrar o mistério do mundo

Poemas são flagelos

Chagas abertas em corpos incomunicáveis e crucificados como o meu

Sem sacrifício ou Agnus Dei profético que o consiga resgatar

Poemas são rituais litúrgicos

Pautas de música gregoriana com o som da tua voz a ecoar dentro de mim

Livro de Salmos de um amor impossível."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Página 76

Margem

 

"É possível pertencer a um lugar sem lhe pertencer verdadeiramente

Percorrer caminhos antigos com pés emprestados

Entrar em bosques e jardins proibidos

Como quem entra na alma de alguém

Sentir coisas muito verdes e húmidas

Debaixo das árvores

Beijos. Murmúrios. Passos e risos

Mulheres esfíngicas e medievais

É possível caminhar com pés de monjas que não amaram

E de rainhas que se dedicaram a inventar milagres

Com rosas e piedosas vozes

É possível fundar conventos desobedientes e dissidentes

Na margem esquerda de um rio

Errada. Errante. Alagada

E tentar resgatá-los continuamente

É possível olhar a cidade com olhos fossilizados no tempo

Com olhos estrangeiros de Inês e de Isabel

E compreender o mesmo

Ver os seus amanheceres degolados e os seus entardeceres cheios de conspiração

Dourados e efémeros

Com torres e muralhas erguidas

Com palácios legítimos e ilegítimos

E o casario branco com muita gente alinhada lá dentro

Desalinhada connosco

É possível vestir vestidos compridos e feudais

Bastardos e de azul real

Ajustarem-se ao nosso corpo em esperas inúteis nas ruínas dos claustros."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Páginas 74 e 75

Anel

 

"Olho o teu anel no meu dedo

No médio, que no anelar fica lasso

Olho o teu anel no meu dedo

E é como se a tua história estivesse incrustada na minha mão

A fazer lembrar a tua

Deformada

Olho o teu anel no meu dedo de pedra amarela

Semipreciosa

O único que recebeste

Esse que guardaste no fundo da gaveta da tua cómoda

E que envelheceu contigo

Entre comprimidos, papéis inúteis e cartas alheias

Sem envelope

E que te esqueceste de deitar fora

No teu quarto de reposteiros gastos, fora de moda e solitários

Enlouquecidos

Cheios das tuas insónias e das tuas mágoas

Com a roupa do teu amor mal dobrada a um canto

Abandonada

Olho o teu anel de ouro antiquíssimo

Elegante

Fundido num nome que odiavas

Com as tuas memórias gravadas que o tempo não oxidou

Olho o teu anel no teu dedo

Esse que usavas em todos os teus dias

Aborrecidos

Banais

Nas tuas mãos que nunca foram bonitas

Nas minhas que são iguais."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Páginas 40 e 41

Canetas

 

"Escreveste sempre muito para quem aprendeu tarde

Cartas, sobretudo

De amor

A mulheres desconhecidas com quem te cruzavas nas ruas

Escreveste sempre muito com canetas de tinta permanente

A tentares fixar com o bico a vida no papel

Em letra desenhada e com traços bem vincados

Excessivos

Cheios de tinta e de amargura

Escreveste sempre muito com olhos analfabetos

Que existem mais verdades fora do que dentro dos livros

E o maior escritor é o que escreve a existência

A pulso

Com as mãos calejadas e doridas

E a alma sempre em desassossego

Escreveste sempre muito pela noite dentro

Numa secretária improvisada e sem gavetas

No fundo do teu quarto."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Página 37

Volkswagen

 

"Nunca gostei de domingos

Nem do teu Volkswagen azul de bancos reclinados

Nunca gostei da forma como gostavas dele

Obstinada

Nem do barulho do motor

Nunca gostei das várzeas que teimosamente percorrias junto ao rio

Nem dos teus olhos férteis cheios de hortas e laranjais

Como o ventre das tuas mulheres

Nunca gostei quando dizias que tinhas feito estes caminhos descalço

E que depois a vida te tinha calçado

Nunca gostei dos juncos e salgueiros junto da estrada

E de como paravas e me arrastavas

Nunca gostei da tua aldeia

Nem do barulho dos sinos da igreja

Ou da cal branca nas casas de pedra

Amontoadas

Nunca gostei dos teus conventos nas encostas

Escondidos nos bosques e com descidas inclinadas

Como tu."

"Roupão Azul" de Ana Paula Jardim

Guerra & Paz Editores

1ª Edição, Janeiro de 2021

Página 28

Sintra Azul-Lunar

 "sim

perguntas-me

e eu respondo-te

querida deusa

sim

é disto que eu gosto

de ser o teu primeiro animal nocturno

de caminhar entre as nuvens da madrugada

pelas ruas desertas

quando o vento açoiteia as folhas de outono

sim

gosto de ser espreitada pelos espíritos da montanha

ocultos nos seus tronos de muros e heras

enquanto eu cantarolo

passando sem temor

sobre o chão molhado pelas lágrimas de uma princesa de névoa

sim

gosto do meu jardim selvagem e das rosas

que se abrem na madrugada para contemplarem diana

banhada pelo luar do solstício de inverno

como na pintura de uma fada do jardim epicureano

sim

gosto deste silêncio e deste assombro só para mim

de ouvir as vozes dos anjos que em coro celebram

num templo perdido no bosque sagrado

meu destino de ser o poeta das tuas luas

ó sintra azul-lunar

gosto também   meu irmão

sim

da tua mística luz eterna

de ti

que escreveste no aparente silêncio das pedras

a dor escultural da tua busca interior

por um diálogo entre o homem

deus

e a natureza

sim

confesso

gosto das coisas que vivem na penumbra

deste aprender contigo deusa querida

que a vida não acaba com a mera morte

e que o eco das palavras nos teus ventos circulares

ressoará em todas as estações

no ouvido atento do jovem coração

e suas naturais sezões

adianto mesmo   amor

sim

que dentro de ti serei eterno

como a aura que circunda teu rosto verde

e se revela sem mácula ao luar

quando te abraço

no leito aberto das

eras e lembranças escritas no teu corpo."

"Selenographia in Cynthia" de Jorge Telles de Menezes

Hugin Editores

1ª Edição, Agosto de 2003

Páginas 33 e 34

Cynthia

 

"cynthia céltica    cynthia romana

moura e nórdica

chynthia eterna

de todos os que se podem comover

perante as tuas árvores os teus muros as tuas pedras

os riachos as tuas fontes

cynthia o teu ar puro da montanha

em vento do mar veloz

dos palácios incrustados na tua verde nuvem

cynthia dos místicos

cynthia pagã adorando a lua

cynthia de antónio nobre dos noivos desvairados ao luar

cynthia de soares dos passos de alta vai a lua

cynthia de camões partindo para a índia

oh fresca serra de sintra

cynthia da fonte dos amores no santuário feteira

cynthia dos monges dos conventos-tabas

japão aqui oriente aqui

plano em horizonte laranja

ao fundo o mar de prata cintilante

em frente um maciço eruptivo

mons lunae tu celta étimo da lua hárpica cynthia

de uma janela de casa te vejo

oh criação do meu espaço poético

em cima antes do céu os castelos

ruínas mouriscas da pena de um rei artista

e ao longo da floresta encantada

oh rituais sagrados e eternos

oh clareira impenetrável de fetos

oh megalito oh sacerdotes

oh magos oh músicos

oh druídico poeta

o vosso cântico celebra

caminhos de paz

na face de gaia."

"Selenographia in Cynthia" de Jorge Telles de Menezes

Hugin Editores

1ª Edição, Agosto de 2003

Páginas 31 e 32

 "A manhã já vai alta, e eu não sou da altura da manhã."

"Por que é que escrever se parece com um amigo?"

"Para mim, o exílio faz parte da escrita, e não quero perdê-lo; dá-me o afastamento de pressões, a distância para poder querer sem entravar o imaginar; por vezes, o sofrimento é aquele sentimento que me impele no trabalho como uma necessidade: eu continuo a existir porque escrevo."

"Inquietação harmoniosa.

Os que crêem no real e na poesia, não têm fé."

"Eu não sou terna com ele, diz o Augusto; é uma impossibilidade; a minha ternura fechou-se dentro das palavras; deu-se às palavras. É um destino que se cumpre."

"O preço da liberdade é uma certa solidão."

"O jardim respirava novos cheiros que não provinham de árvores, mas de pássaros que mudavam as penas sobre eles, nesta época de civilizações florais diferentes; a solidão era a superfície natural do jardim, ..."

"A vida de escritor, é, para mim, a vida de alguém que se orienta pela escrita, ou seja, que se aventura com o que escreve; pouco a pouco, e com o tempo, compreendi que escrever era uma coisa, que ganhar a vida devia ser para mim outra; escrever afastava-se, assim, do facto de obrigatoriamente ter de enfrentar qualquer frente social."

"A vida da escrita não tem semelhante, é uma vida musical em que descubro as notas; é uma vida vegetal em que descubro as árvores; é uma vida divina, é uma vida de acontecimentos divinos; é uma vida de acontecimentos que poderiam relacionar-se com a divindade."

"Penetrei o âmago das árvores.

Convento de Santa Cruz dos Capuchos"

"Eu não sou uma intelectual, conheço e cultivo o que é necessário à minha vida; se me lembrei de escrever foi porque, sem esse lado da revelação, eu ficaria sem caminho; caminho sobre a escrita como sobre as águas; ..."

"Numerosas Linhas - Livro de Horas III" de Maria Gabriela Llansol

Assírio & Alvim

1ª Edição, Outubro de 2013

Páginas 188, 192, 208, 225, 241, 246, 269, 286, 293, 327, 333 e 334

 

"Nesta época, vontade de escrever, de narrar para dar impulsão ao que vivo, vontade de viver para dar impulsão ao que escrevo."

"Esforço-me por escrever os meus pensamentos para que eles não se ocupem demasiadamente de mim."

"Volta-me sempre o pensamento da árvore genealógica, «quem me conduz a quem»?

"Escrever e não publicar é um acto reforçado de solidão."

"A luz anda inquieta com o dia."

"A página percorre o texto ouvindo-o, e fá-lo dormir/descansar no silêncio das margens."

"Numerosas Linhas - Livro de Horas III" de Maria Gabriela Llansol

Assírio & Alvim

1ª Edição, Outubro de 2013

Páginas 86, 87, 124, 154, 160 e 181

 

"Nestes dias sinto-me impessoal, à margem da vida quotidiana, dos ambientes habituais. Ficar num lugar, ou passear num pano de fundo, a tentar reunir ideias e imagens, saberes."

"A escrita. «Se eu pudesse escrever e imprimir eu própria».

"As palavras reenviam-se umas às outras, transformam-se, aparecem-me desconhecidas no já antigo conhecimento que eu tenho delas, e o texto toma um alcance de destino."

"As formas florais são imagens dos deuses, e elas presidem no meu paraíso retirado."

" ... não peço mais ser o que não poderei ser, pois tomei deliberadamente outro caminho em que escrever faz parte dos amores íntimos, intimamente."

" ... estar à beira de ficar e de partir, eis o que eu pude fazer enquanto Tejo-rio me acolheu na disparidade de suas águas e me trouxe aqui, a outro rio igual a ele, de nome Tejo; o sobressalto é tão evidente que João da Cruz me perguntou hoje se eu não sou uma maré ..."

"Numerosas Linhas - Livro de Horas III" de Maria Gabriela Llansol

Assírio & Alvim

1ª Edição, Outubro de 2013

Páginas 54, 56, 62, 70, 81, 83 e 84

 

"Quanto mais cresço como árvore de escrita, mais necessito, paradoxalmente, de implantação social."

"Mas como é que a gente se deve comportar neste mundo, se tudo é tão efémero?"

" ... sem melancolia, eu nunca poderia escrever. Foi pela nostalgia que cheguei às palavras, à notação verbal de um panorama."

"Não consigo escrever, articular duradoura e espacialmente a escrita. É como se tudo estivesse submerso pelos escombros de excessivos/infinitos/incontáveis temas e ideias ..."

"Quase nunca escrevo regularmente. Constantemente me apetece mudar a minha relação com o papel, aprofundar a velocidade da mão, que é o último lugar onde concentro a fala

que, vivendo,

relego para raros momentos

e raras pessoas."

"Numerosas Linhas - Livro de Horas III" de Maria Gabriela Llansol

Assírio & Alvim

1ª Edição, Outubro de 2013

Páginas 31, 33, 35, 42 e 50

A Recusa Do Amor

 

"Não temos uma arma apontada à cabeça,

dizias-me. Mas era impossível que não visses,

impossível. Eu ao teu lado com aquela dor

no pescoço, imóvel, cuidadosa, o cano frio

na minha testa, a vida a estoirar-me

a qualquer momento. Era impossível que não visses

o revólver que levava sempre comigo. Por isso dormia

virada para o outro lado, não era por me dar mais jeito

aquele lado, era por me dar mais jeito

não morrer quando nos víamos,

era para dormir contigo só mais esta vez,

sempre só mais esta vez,

sempre com o meu amor a virar-se de costas,

sempre com o teu amor apontado à cabeça."

"Vem à Quinta-Feira" de Filipa Leal

Assírio & Alvim

1ª Edição, Fevereiro de 2016

Página 64

Para Aprender a Chorar

 

"Juntaram no jantar de escritores

um crítico literário,

um poeta zen,

uma poetisa dada à música contemporânea,

uma produtora de espectáculos de fusão,

e eu.

Eu era, naturalmente, a mais alta representante da poesia

lamechas. Eu era a da voz grossa, a que lia poemas

deles pelas esquinas da cidade. Eu era a que fazia pausas

para o cigarro, a que não tinha companhia

para tanto mar, tanto frio, tantas interrupções de medo e nicotina.

Talvez alguém tenha falado de tristeza.

É um tema que me interessa.

Eu não sei chorar, disse. Nunca aprendi a chorar.

Aflijo-me. Fico com falta de ar.

Quero chorar muito mas acabo por chorar pouco

porque tenho medo de me engasgar e morrer.

Oh, riso geral.

Esta poeta lamechas é tão engraçada, tão dada

à auto-ironia, tão menos lamechas do que nós

pensávamos.

Nessa noite, chorei muito."

"Vem À Quinta-Feira" de Filipa Leal

Assírio & Alvim

1ª Edição, Fevereiro de 2016

Páginas 20 e 21

 

"Lembro que certa vez me perguntaram quando e onde escrevia. Respondi: sempre e em toda a parte."

"Que significou e significa para si a poesia?

A maior plenitude possível da vida a que posso aceder. Como experiência vital, não conheço intensidade maior. A poesia é a minha identidade."

"Poesia e Criação: Diálogos com Guillermo Boido - Vol I" de Roberto Juarroz

Edições Sr Teste, Agosto de 2020

Páginas 79 e 95

 

"Mencionámos de passagem o tema da solidão. Ser poeta significa assumir uma forma de solidão?

Sem dúvida, mas assumir também uma forma de companhia. Porque não se trata da solidão como isolamento, nem como separação, nem como falta de presença. Trata-se, sim, da solidão do homem só, no sentido de um fazer e viver único que, por outro lado exige concentração, silêncio, contemplação do mais íntimo de si mesmo. Mas, por outro lado, ocorre-me que não existe forma mais plena de comunhão, de sentir a existência do outro. Porque geralmente o artista está só. Mas pensemos no pintor e em como o devem acompanhar a cor, as linhas, as formas. Como o mundo acompanha o poeta, o seu reconhecimento do homem, embora, por vezes, não o entendam ou escutem. Há outra forma de viver: é a companhia que significa a intimidade com o mundo que dá origem à linguagem da criação. Penso que no poeta mais solitário, mais separado, mais isolado, está presente toda a humanidade, toda a realidade, embora não o sinta quando em angústia, e sofra essa falta de comunicação circunstancial, aleatória, com o meio que o rodeia. Por isso é tão importante cultivar o que chamamos de solidão, mas não como singularidade irredutível, mas como o fazer do sapador que se encontra, por baixo ou nem sei por onde, com todas as coisas. A poesia, e a arte em geral, exige muita dor, muito sacrifício, uma grande quota de incompreensão, de marginalidade acidental, mas que finalmente, sem dúvida que é algo infinitamente consolador e acompanha mais que qualquer outra coisa. A arte não é uma debilidade. É uma força, embora aniquile quem a pratica."

"Poesia e Criação: Diálogos com Guillermo Boido - Vol I" de Roberto Juarroz

Edições Sr Teste, Agosto de 2020

Páginas 72 e 73