"Misericórdia" de Lídia Jorge (IV)

 

"Este é o meu lugar de exílio. Aqui me depositaram a meu pedido e por minha livre vontade, vinda da casa dos meus pais, e onde não mais voltarei, também por minha livre determinação. A vida é um arco, tem o seu começo e o seu fim, inicia-se num berço, faz o seu voo ascendente, e a partir de certa altura a curva desce até nos entregarmos à terra, de novo dentro de uma caixa de madeira que em nada difere de um berço."

Lídia Jorge em "Misericórdia"

Publicações Dom Quixote

3ª edição, Novembro de 2022

Página 119

"Misericórdia" de Lídia Jorge (III)

 

"No conjunto, os teus livros são um vale escavado num deserto repleto de gente pobre. Rotos, descalços, abandonados, loucos, emigrados sem eira nem beira, imigrantes sem lugar onde cair mortos, raparigas feias que todos enjeitam, pelintras de todo o jeito, gente assassinada, gente que se atira à água para morrer, para o destino, em troca, lhes salvar os filhos, gente sem religião, sem abrigo, sem pátria, sem casa, sem modos nem figura. E eu só me pergunto porque te sentes atraída por esse tipo de criaturas. Figuras que não se levantam do chão. Miseráveis entre os miseráveis. Ora diz-me, quem gosta de lidar com a vida dos miseráveis? Os teus personagens parecem os esfarrapados que São Francisco de Assis visitava. Se ao menos escrevesses sobre São Francisco, mas não, tu escreves sobre os pobres de quem ninguém conhece o nome. Como tua mãe, pergunto-me porque escreves sobre esse tipo de figuras e não sobre as outras, as que vencem, as que ficam, as que toda a gente já conhece, os fortes, os bons, os heróis, os santos, os válidos ..."

Lídia Jorge em "Misericórdia"

Publicações Dom Quixote

3ª edição, Novembro de 2022

Página 111

"Misericórdia" de Lídia Jorge (II)

 "Não é possível dispor de um objecto secreto onde tudo é visto e revisto, pesquisado e inventariado pelos olhos dos outros, pois aqui onde me encontro nenhum canto é meu, nenhum objecto me pertence, até mesmo o meu corpo não é mais um recanto privado da minha alma como antes era. Só os meus pensamentos me pertencem, só esses não são vigiados, e ainda assim, há quem tente adivinhar os motivos por que falo ou por que estou calada."

Lídia Jorge em "Misericórdia"

Publicações Dom Quixote

3ª edição, Novembro de 2022

Página 70

"Misericórdia" de Lídia Jorge (I)

 

"Mas eu tenho este feitio, quero demais, mando demais, amo demais alguma coisa que não alcanço, e quando não a atinjo, procuro desesperadamente transformar o que existe de modo a aproximar o objecto defeituoso da realidade inalcançável. Não sei onde colocar os meus pensamentos que são demasiado amplos para o vaso da minha cabeça e para o volume do meu coração."

Lídia Jorge em "Misericórdia"

Publicações Dom Quixote

3ª edição, Novembro de 2022

Página 43

Por Todos Os Poros

 "Alguém disse que a beleza entra em nós por todos os

poros, sobretudo quando sofremos. Entra ao mesmo

tempo que a raiva com as suas cores e o viço da repulsa.

O mundo ferido é mais belo e confere-nos o perigo da

santidade.

É bela a mácula que um punhado de pardais deixa no sol

do meio-dia. São belas as lajes do sol porque as turbam

os pardais - e cantam a manhã tíbia das coisas, e partem

cristais nos poços do silêncio.

Um amante é mais belo quando nos deixa. A agulha de

uns olhos cruéis cinge todos os detalhes com que o nosso

amor se tece."

Andreia C. Faria em "Canina"

Edições Tinta-da-China

1ª edição, Julho de 2022

Página 78

Parte Incerta

 

"Já nem sei onde moras, onde fica

a tua porta, nudez corredia a que fui

sentinela, intrusa tão nítida

como as coisas recortadas pelo fogo.

Como deve ser quem espera

do amor uma relíquia magra,

como deve ser quem guarda

ossos, cerrados horizontes,

a elegância ferida.

Póstuma e de boa imprensa, já te ofereço

o meu cadáver, nó de leite

no azedo da memória, ou os meus seios

que se abrigam dobrados na nudez.

Nunca soube de onde vinha

tanta esperança, um poço

acendendo desde o fundo todo o ar,

e a minha boca tua imunda fera

morta, dividida ao estertor,

como em noites muito exactas

de calor nas mãos se racha

a madeira de um móvel que estimas."

Andreia C. Faria em "Canina"

Edições Tinta-da-China

1ª edição, Julho de 2022

Página 69

 "Morrer

é talvez mudar de luz

como quem muda os lençóis

ou sacode

na erva o calor

de mantas sombrias."

Andreia C. Faria em "Canina"

Edições Tinta-da-China

1ª edição, Julho de 2022

Página 51

Enquanto escrevo esta mensagem

 "o telemóvel vibra

como um pássaro que batesse as asas

entre as minhas mãos.

Apiedo-me dele, da luz morna que expele

como um hálito, da sofreguidão

de cria sondando-me

os dedos à procura de alimento.

Enraízo-me nele, na sua

lógica de pios e de palhas vãs,

e enraíza-se ele nos meus sonhos, trazendo

luas e marés às minhas mãos,

terra rara onde pousar palavras,

doces escoriações na alma por cada

homem que me lembra

e esquece

lembra

e esquece."

Andreia C. Faria em "Canina"

Edições Tinta-da-China

1ª edição, Julho de 2022

Página 40

Impraticável

 "Digo que sou uma mulher

e como tal acedo à espécie pelo seio, pelas partes

mais sensíveis.

Pelo espinho quase rouco, impraticável

e os sentidos uma claridade fria.

Mas nunca soube como fere o flanco

a cicatriz

tão funda que a mulher concede.

As minhas unhas

como pequeninos seixos na doce podridão da terra

sempre se livram de tanger metais."

Andreia C. Faria em "Canina"

Edições Tinta-da-China

1ª edição, Julho de 2022

Página 10

Modinha extravagante

 

"Romântica, a poeta

dizia estas coisas:

se me quiseres, quer-me inteira. *

Eu não. 

Ama-me em pedaços

que não me importa.

Descobre primeiro um pé com alvoroço.

Depois uma mão subtil dias e dias.

Dez anos de carícias

saboreando com a língua

a penugem da nuca

e meio século

de exploração equinocial

nas dunas do umbigo.

Quando vislumbrares do joelho

a sua imponente epifania

seremos velhos,

o temível império

terá caído

e um novo

estará afiando

as suas garras

no berço.

Terá passado a revolução

sem nos darmos conta.

Ama-me apenas um mamilo

perfeito enigma

onde por fim

se perde

a vida inteira."

* De um poema de Dulce María Loynaz (Cuba, 1902-1977)

Márgara Russotto em "As Quatro Estações da Poesia"

Edições Afrontamento, Julho de 2019

Páginas 61 e 63