"o vento agita as sombras

na minha mão, lança-me

vultos, um nome em chamas, versos

afiados contra os dedos.

sempre pressenti a distância mínima

entre o poema e o medo

de não saber regressar a casa."

"Um Circo no Nevoeiro" de Renata Correia Botelho

Editora Averno, Outubro de 2009

Página 40

 "encosto a face à parede

mais triste do quarto, fiel

guardiã do sol posto.

o coração que me deixaste

é uma casa difícil de habitar."

"Um Circo no Nevoeiro" de Renata Correia Botelho

Editora Averno, Outubro de 2009

Página 18

 

"falhámos tudo: entregámos

os livros ao sepulcro

das estantes, ao amor

demos um colo de horas

certas, deixámos de abrir

janelas para cheirar a noite.

já nada nos lembra

que o poema só se forma

no fio da navalha."

"Um Circo no Nevoeiro" de Renata Correia Botelho

Editora Averno, Outubro de 2009

Página 11

"Imagens - uma antologia de inéditos" de Luísa Freire

 

"Meio-dia vertical -

a sombra esconde-se dentro

de nós"

"Perfeição é aceitar

sem lamento e sem remorso

a nossa própria imperfeição"

"Prendemos o que já perdemos, com medo de o perder."

"Imagens - uma antologia de inéditos" de Luísa Freire

Companhia das Ilhas

1ª Edição, Janeiro de 2022

Páginas 19, 105 e 138

 "As palavras certas: não há palavras certas.

Há certas palavras não assinaladas

as que nada fazem senão dar a presença

da perturbação - só o bastante

para converter e desarmar."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 391

 

"Pergunto se é preciso dizer tudo do princípio:

viver é pelo centro e quando a morte existe

nada repousa em nada. Talvez que um poema

nunca chegue ao fim, talvez ele ressoe

só antes de início. Quantas vezes peço às árvores:

dai-me o som de uma ramagem, uma luz de primavera.

Mas é-me oferecido um balbuciar impuro,

a luz de um deus maciço. Recomeçar então

a escutar folhagens, a terra a macerar

desde os anéis às ramas. Criação pelo princípio.

Mãe, embebimento, labareda mergulhada

que centra e ramifica, solve e coagula."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 227

Os Dias

 

"Nos dias de chuva não é tão simples ver

a orientação dos cumes, os movimentos altos

que se manifestam numa incerteza estranha.

Banha-nos a água, em sossego, como plantas.

Países inteiros deixam-se molhar, assentem

na precipitação. Mas tudo desconhecem

dos caules que estremecem, das ramificações.

Apenas ficam escuros, trabalham, ficam escuros.

Durante as estações tanta coisa quer morrer!

Um aguaceiro, porém, encanta as folhas,

perfuma as argilas, e um dia é consumado

para exemplo da alma, sem sombras, mas difuso."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 217

 

"Nas regiões lacustres e nos deltas, nessas

disposições da alma onde as águas só murmuram,

há movimentos fundos, inquietações

que flutuam, elas e as recordações.

Os pescadores mergulham, os olhos procuram

os sinais e por estações luxuriantes

ungem-se os amantes, espalham-se perfumes.

Regiões que passam e não voltam: eu já

fui fragrante. Essas ilusões que alimentam,

tardes pensativas, paisagens que se perdem

de memória - é a palavra amor que as recorda

com o coração contido, as águas estuantes."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 127

 

"Falarei da luz que há na luz

na treva que há na treva dessa luz.

Jogarei com as árvores e a terra

toda a infância será ressuscitada.

Direi que o poema é obscuro. Dele

direi que é um sol negro. Da pele

falarei, do mais profundo.

Falarei dos astros com silêncio

e de mim como do mar murmurarei.

Aviso que nada descobrirei."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 19

 

"Amar agora os fragmentos. Os nítidos

pedaços de sentidos. Os momentos

fixados a brilhar. A quase perfeição

que há nesses momentos. Somos líquidos

amamos a fragmentação, a incansável

desordem da matéria. Com a pequena voz

enfrentamos o tempo, com a brancura

de uma subtil lenta paixão. Ao unirmos

separamos. Intuímos uma funda duração

um denso envolvimento, uma gravitação."

"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão

Língua Morta / Livraria Snob

Outubro de 2020

Página 15