disposições da alma onde as águas só murmuram,
há movimentos fundos, inquietações
que flutuam, elas e as recordações.
Os pescadores mergulham, os olhos procuram
os sinais e por estações luxuriantes
ungem-se os amantes, espalham-se perfumes.
Regiões que passam e não voltam: eu já
fui fragrante. Essas ilusões que alimentam,
tardes pensativas, paisagens que se perdem
de memória - é a palavra amor que as recorda
com o coração contido, as águas estuantes."
"Arte Nenhuma" de Carlos Poças Falcão
Língua Morta / Livraria Snob
Outubro de 2020
Página 127
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